La brume naît sous leurs pas.
Elles soufflent des paroles inintelligibles.
Elles répandent l’oubli,
Elles effacent le contour de l’horizon.

Sans brume, il n’y a pas de sentier.
Sans brume, il n’y a pas d’existence.
Sans brume, il n’y a pas de COVEN.

Elles tapissent l’entre-monde.
Elles étirent le flou.
Elles ouvrent les passages que personne ne doit suivre.

Regardez-les marcher.
Mais ne vous attardez pas.
Car ce qu’elles apportent… finit toujours dans un souffle brumeux.

Les arbres chuchotent leurs noms disparus