Elles avancent sans bruit,
Entre brume et souvenir,
Les étoffes caressent le vent,
Les sabots effleurent la terre.

Elles marchent dans l’intangible,
Leur regard creuse l’horizon.
Elles portent le passé sur leurs bois,
Un voile gris glisse entre leurs pas.

Elles font des pas de deux,
Spectres chorégraphiés, danseuses du serment.
Leurs voiles sont des mantras oubliés,
Leurs corps, des éclats sacrés.

La forêt murmure leurs souffles,
La lumière s’intensifie.
Écoutez.
Le sabbat recommence.

Les voix qui rêvent de l’autre côté