Celle qui laissa des fleurs, non des pantoufles faites de cendre - 2025

On dit qu’elle ne rentra jamais avant l’aube.
Qu’elle n’était jamais invitée.
Mais qu’elle venait quand même,
voilée de brume, la démarche flottante.

On dit qu’elle aime danser,
sans bruit, sans vœu, sans retour.
Que la maison la vit s’éloigner,
mais ne sut jamais d’où elle venait.

Elle ne laissa ni brodequin,
ni pantoufle faite de cendre.
Seulement des fleurs oubliées,
et le souvenir d’un pas flou dans la rosée.

Le vent se souvient d’elle.
Les pétales s’inclinent, telle une future reine,
qui cherche sa flamme mystique,
entre les deux mondes.

Mais ici,
elle n’est pas servante.
Son passage ne laissa que des pétales.
Elle sème les oubliés, fleur après fleur.